Le renouveau.

Il était une fois un Paris des poètes,

Un poète à Paris,

Si tous les jours n’étaient pas fête,

Il s’en fallait, il en a ri

Ce poète à Paris.

La guerre en épargnant la Seine

Ne l’épargna pas lui ;

La vie est une mise en scène,

On ne sait pas qui la conduit

Mais ce n’était pas lui.

Romances de l’amour, romances imprécises,

J’en sais d’autres aussi

Au couleurs d’arc-en-ciel, franchement grises,

Et non des moindres celles-ci,

Qu’un autre aimait aussi.

La fleuve coule encore, il est moins beau,

Ils sont en petit nombre,

Des rimailleurs, mais il en faut,

Carré de souvenir et d’ombre,

Quant à moi j’attends le renouveau.

                               ***

Au bout de la rue.

Tout au bout de la rue

Où les feuillages roux

Guettent la survenue

Rêvée du prochain coup

De vent pour qu’après tout

Ne soit que branches nues,

Là-bas où les vieux toits

Croissent sur le ciel sombre,

Plus ou moins de guingois,

Et s’entrecoupent d’ombre,

De cheminées sans nombre,

Aux greniers d’autrefois,

Dans cette aube lointaine

Et qui renaît si tard,

De lueurs incertaines

Et de bancs de brouillard,

Au-delà du regard,

Presque un présage à peine,

Maintenant je ressens,

Je perçois sa venue,

Il ne m’est plus absent :

Sa course retenue,

L’hiver monte à pas lent

Tout au bout de la rue.

                               ***        

Plus vraiment.

Ce soir le vent souffle du Nord

Et ce n’est plus vraiment l’automne,

Le froid de la nuit mord ;

Ce soir le vent souffle du Nord.

Déjà vient de chasser encor,

« Trop tard » à la pendule sonne ;

Ce soir le vent souffle du Nord

Et ce n’est plus vraiment l’automne.

                               ***