Le renouveau.

Il était une fois un Paris des poètes,

Un poète à Paris,

Si tous les jours n’étaient pas fête,

Il s’en fallait, il en a ri

Ce poète à Paris.

La guerre en épargnant la Seine

Ne l’épargna pas lui ;

La vie est une mise en scène,

On ne sait pas qui la conduit

Mais ce n’était pas lui.

Romances de l’amour, romances imprécises,

J’en sais d’autres aussi

Au couleurs d’arc-en-ciel, franchement grises,

Et non des moindres celles-ci,

Qu’un autre aimait aussi.

La fleuve coule encore, il est moins beau,

Ils sont en petit nombre,

Des rimailleurs, mais il en faut,

Carré de souvenir et d’ombre,

Quant à moi j’attends le renouveau.

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