Un soir d'hiver.

Le crépuscule est froid sous le ciel clair,

Au bord d’un toit tourbillonne dans l’air,

Lente et presque paisible, une fumée,

Panache gris sur une cheminée.

Raides, engourdis, solennels,

Les pignons découpent le ciel

D’un trait qu’on dirait tiré à la règle

Et dans le parc s’éteint un rire espiègle.

Par les allées, les familles s’en vont,

Déjà la nuit gagne au pied des maisons,

L’ombre est partout et le froid en coulisses ;

L’hiver c’est ainsi que les jours finissent.

Profitez-bien de ce dernier instant

Qui n’est pour vous qu’un moment parmi tant,

Enfants, amusez-vous du soir qui tombe

Et moquez-vous des saisons qui succombent.

                               ***

Tant.

(La grande rose de la cathédrale Notre-Dame de Strasbourg.)

Tant de vers amassés

Au seul plaisir des pages

Qui les ont vus passer ;

Tant de vers amassées…

Des cahiers entassés 

Remplis de bavardages

Pour qui donc dispensés

Au seul plaisir des pages ?

Quel affreux gaspillage,

Il faut le confesser,

Et quel enfantillage ;

Tant de vers amassés !

J’en ai produit assez

Pour remplir dix ouvrages ;

Tant de vers amassés

Au seul plaisir des pages...

                               ***

L'arpenteur.

Saison après saison -depuis combien d’années ?-

J’arpente les pavés, les quais et les allées,

Je regarde le ciel, je contemple les toits

Et de places en ponts tout est un peu « chez moi ».

Juillet de canicule ou Janvier sans lumière,

J’arpente les trottoirs, les places familières,

Les squares très souvent et les boulevards moins ;

Je retrouve une vue ou j’explore un recoin,

Carrefours et portails sont un peu mon asile

Et les arrière-cours un peu mon domicile.

Je suis couleur de ciel et couleur de muraille,

Je ne pèse pas plus qu’un simple brin de paille

Ou qu’un grain de poussière ou qu’une plume au vent,

Je marche en regardant et je marche en rêvant,

J’arpente chaque jour ni plus gai ni moins triste,

J’arpente la cité et sans doute j’existe.

                               ***