La rose attardée.

La rose en sa pourpre attardée

Brillait au début d’une allée

Comme un rubis sur fond de brume,

A l’instant que l’aube s’allume

Rosissante au fond des bois morts.

Mais sur le champ désert où dort

Le souvenir avec la graine,

Qui verra la moisson prochaine ?

Et la farine de son grain ?

Et qui en mangera le pain ?

Il était une rose unique

Aux pétales ourlés de nuit,

Une rose attardée et puis

Aussi fragile que stoïque,

-Et qui n’en eût été séduit ?-

Elle brillait mélancolique.

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La valeur des mots.

Mes mots, papillons multicolores

Dont les ailes ironiques

Brassent le vent toujours et encore,

Vous êtes parfois cyniques.

Vos sincérités durent si peu,

Funambules flamboyants,

Souriants ou larmoyants,

Dont l’éphémère éclat nous émeut.

Mots bien écrits ou simples paroles,

Chuchotez tout à votre aise,

Aucun d’entre vous ne pèse

Autant qu’un refrain de farandole !

Abeille, libellule ou frelon,

A chacun de vous son chant

Mais dont l’éphémère est l’étalon,

Mes mots, menteurs attachants…

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D'actualité.

C’était des murs faits de béton

Et cependant ils se fissurent,

On voit s’écailler aux frontons

L’entrelacs profus des dorures.

On se demande plus ou moins

Ce qu’il faudra que l’on affronte

Mais dans la poussière qui monte

Nul ne parvient à voir au loin.

Les sages d’autrefois font rire

Que l’on entend vaticiner

Le même avenir obstiné

Que nos jours viennent contredire.

On voit s’effriter le crépis

Qui masquait l’usure des pierres

Et l’on voit parfois, c’est bien pis,

Qu’il n’y avait rien derrière.

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