Poèmes et pavés.

Combien ai-je usé de souliers

Sur tous les trottoirs de la ville

Traînant ici ou là les pieds

En méditations inutiles,

Jour après jour, mois après mois

Et semelles après semelles

Dans l’indifférence ou l’émoi

Que me causait quelque nouvelle ?

Souvent ainsi j’ai ramassé

Entre les pavés une rime

Où tous étaient déjà passés

Sans lui montrer la moindre estime.

Combien d’entre elles dans le temps

Sur ma page ont fini poèmes

Qui sans cet apport important

N’eussent jamais été les mêmes ?

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Le val d'Elsa.

Le noir imperturbable des cyprès

Regarde, indifférent, jaunir la vigne

Et le brouillard ajouter ses attraits

Iridescents à des aubes insignes.

Tours et remparts, guelfes ou gibelins[1],

A ce moment paraissent moins sévères,

Aux alentours on laboure en voisins

Et la vendange est un temps sans colère.

L’automne est là qui n’est d’aucun parti

Et moi non plus : je m’avance et je passe,

Pèlerin si l’on veut, gagne-petit,

Que les gens querelleurs de ce temps lassent.

La paix du val d’Elsa[2], sur l’horizon

Où ce matin les collines bleuissent,

Inscrit son rêve un peu hors de saison

Que si souvent ses lendemains trahissent.

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[1] En Italie, au moyen-âge s’oppose d’un côté les partisans de l’empereur germanique, les « gibelins » dont le nom dérive du nom d’une possession de la famille des empereurs Hohenstaufen : le château de Waiblingen en Souabe et de l’autre côté les partisans du pape, les guelfes dont le nom provient du nom d’une autre famille noble germanique, candidate malheureuse à l’empire et qui prit donc parti pour le Saint-Siège : les Welf originaire de Bavière.

[2] L’Elsa est un affluent de l’Arno en Toscane.

Un village.

I.

Un son de cloche un peu fêlée

Que la nuit répète dix fois

Par-dessus la rue esseulée

Puis le silence, à nouveau roi,

Des pavés au faîte des toits.

D’ombre en ombre jusqu’à la lie

C’est l’immense paix d’autrefois

Dans un village en Italie.

II.

Un cyprès s’adosse à l’église,

La lune dans les oliviers

En résille d’argent s’irise ;

Un cyprès s’adosse à l’église.

Au jardin dort la rose grise

Que l’oubli s’en vient habiller

Enfin d’humilité soumise

Dont s’étonne un peu l’olivier.

III.

Douceur et parfum de résine,

L’heure a poursuivi son chemin,

Les pins courbent un peu l’échine

Comme ferait un capucin

Absorbé par la liturgie

Dans un village en Italie.

IV.

Onze a passé, douze déjà suivait

Sur le cadran de ce clocher muet ;

Tout dort, campagne et maisons réunies,

Les acacias, les pins et les cyprès,

Onze a passé, douze déjà suivait,

La nuit sereine à rêver vous convie,

Dans un village en Italie.

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