Au vent.

Le vent comme une parole légère

Qui sous le soleil évoque et suggère

A tous, tout ce que recèle un printemps,

De promesses, d’espoirs, de mots tentants

Que la dentelle neuve des feuillages,

Émue, reprend en chœur à son passage

Pour le redire aux grappes du lilas,

Des prés lointains aux jardins que voilà,

Le vent galant au langage de soie

Que partout l’écho répète ou dévoie,

Le vent savant aux mots faits à façon

Dans un riche tissus d’amour et de frissons,

Le vent follet qui découvre et démasque,

Allant, venant, virevoltant fantasque,

Fait ici compliment -je vous l’écris-

A tous amants et poètes compris.

                               ***

L'opuscule crépusculaire.

(Tréboul vu de Douarnenez - Bretagne.)

Aux feux dorés du crépuscule,

Peut-être un pincement au cœur :

Comme la vie est minuscule…

C’est un beau jour qui meurt

Aux feux dorés du crépuscule.

Les souvenirs, c’est ridicule,

Sont parfois teintés de rancœur,

On les entend chanter en chœur

Quand revient l’heure où tout bascule

Aux feux dorés du crépuscule.

Un plus sage en ferait, moqueur,

Autre chose que l’opuscule

Que je compose en chroniqueur

Aux feux dorés du crépuscule,

Peut-être un pincement au cœur.

                               ***       
                

Le lecteur.

Il lit à haute voix des vers,

Surtout pour rompre la solitude.

C’est un bon moyen de défense

Les jours où l’on vit au revers

Gris des printemps bleus et verts.

Tout le monde n’a pas la chance

D’avoir à qui parler, je pense,

Et le temps passe avec Prévert.

Prévert, Villon, Nerval, qu’importe !

Lire des vers de toute sortes

Et croire qu’on peut exister…

Mais il sait bien qu’on l’abandonne ;

A qui peut-il le raconter ?

Il n’y a plus personne.

Dès lors que -il l’a découvert-

Le temps vous déclare anathème,

On peut se parler à soi-même :

Il lit à haute voix des vers.

                               ***