Novembre.

Le vent qui souffle de Novembre

Chasse devant lui la saison,

Le froid, les neiges de Décembre,

Le rêve d’un autre horizon.

Les feuilles volent et s’en vont,

Les jardins, les bois s’éclaircissent,

Le ciel achève la moisson

D’un automne en fin d’exercice.

Novembre court et tourne en rond,

Il vient gémir dans les charpentes

Et cogne aux fenêtres du front

Des soupiraux jusqu’aux soupentes.

Novembre court et s’époumone,

Aux jardins il vient effeuiller

Les dernières roses d’automne

Qui pouvaient le faire oublier.

Mais quelque chose l’accompagne,

En contre-point, à demi-mots,

Lointain comme un refrain qui gagne :

La promesse du renouveau.

                               ***       

Fleurir et défleurir - Chanson.

C’était un beau matin d’automne

Aux dernières gouttes de sang

Des feuillages qui s’abandonnent

Aux vents furieux ou caressants.

J’ai vu fleurir et défleurir

Je ne sais combien de saisons,

Combien sont encore à venir ?

« Bien moins » murmure ma raison.

Le ciel d’un bleu de porcelaine

Et dans la ville une douceur

Qu’on imagine qu’à grand-peine

Et combien de rosiers en fleurs ?

J’ai vu fleurir et défleurir

Je ne sais combien de saisons,

Combien sont encore à venir ?

« Bien moins » murmure ma raison.

Octobre, Octobre, est-ce bien sage

Que de se travestir ainsi ?

Tu sais bien que ces paysages

N’existèrent jamais ici.

J’ai vu fleurir et défleurir

Je ne sais combien de saisons,

Combien sont encore à venir ?

« Bien moins » murmure ma raison.

Je me promène et je m’étonne :

De la soie au lieu de chiffons ?

Mais n’est-ce pas le glas qui sonne

Au bout d’un automne bouffon ?

J’ai vu fleurir et défleurir

Je ne sais combien de saisons,

Combien sont encore à venir ?

« Bien moins » murmure ma raison.

                               ***        

Deux automnes.

Automne d’une époque, automne de mon âge,

Certes sans prophétie, attente ni partage,

Automne somptueux, automne des jours gris

Et des brouillards, depuis longtemps je l’ai compris.

Si chacun sait le nom des lendemains en route

Nul n’en connaît la trame et pas plus ce qu’ils coûtent,

Aux bois effeuillés d’or un dernier soleil roux ;

Demain se dit « hiver » comme on dirait « écrou ».

Que m’importe après tout les lendemains du monde,

J’en ai tant vu passer, reflets au fil d’une onde

Au cours imprévisible et toujours plein d’attraits

Où mon ombre a glissé ; qui la reconnaîtrait ?

Automne de la pierre où la mousse viride

Ne s’inquiète de rien, qui de rien ne décide,

Automne du vignoble en habit brodé d’or,

Boutonné de vermeil sur l’usure d’un corps,

A qui ne le sait pas, qui dira sans ambages

Qu’il est à d’autres jours, d’autres fous, d’autres sages ?

Laissons le temps au temps, aujourd’hui m’est si doux

Qu’en l’écrivant je crois qu’il doit suffire à tout,

Une fois oubliés mensonges et mirages :

L’automne d’une époque et celui de mon âge.

                               ***