En impair.

(La Loire à Meung-sur-Loire.)

Les mots de la nuit,

Certains sont pour toi,

Cailloux dans un puits

Mais sans fond je crois

Puisque je n’ouïs

Dans la nuit, des mots

Pas le moindre écho.

Des rimes ensuite,

Des strophes encore

Que pas un n’ébruite,

Que l’ombre dévore,

Pages éconduites,

Feuilles envolées,

Mortes, désolées.

Un poème en somme,

Impair -à quoi bon ?-

D’amour ou tout comme,

Écrit dans le ton

D’un genre qu’on nomme,

Eux avec dédain

Et moi sans : badin.

                               ***

Tendez l'oreille.

Entendrez-vous sans erreur ces strophes

Dont la nuit vous propose les rimes

En ces heures toujours limitrophes

Où dans sa torpeur l’esprit s’abîme ?

A ce moment vous tendez l’oreille

Pour surprendre… quoi ? Des artifices ?

L’ombre ou le contour d’une merveille

Vous l’érigeriez en édifice

Et vous feriez bien de cette histoire

La plus noble chanson de geste.

Bonne nuit et beau temps pour la gloire

La suite sera -bon !- un peu plus leste.

C’est bien ainsi dans la rêverie,

Non ? On ruse, on erre, on baguenaude,

On se trompe ; il faut bien que l’on rie

Un peu, mais très vite : l’aube rôde.

                               ***        

Le marché aux livres - A quelqu'un qui s'y reconnaîtra.

Aux quatre coins de l’aire

D’un marché qui m’est cher

Et le seul nécessaire,

Les livres prennent l’air.

Vous aimez bien Apollinaire

Et Rimbaud que je n’aime guère.

Sérieux ou bien frivoles,

Les livres, en cartons,

Attendent et somnolent

Mais lequel vendra-t-on ?

Oui, j’apprécie Apollinaire

Mais sur Rimbaud je vais me taire.

Parmi tous ces bouquins

En est-il un de rimes ?

Oui ? Non ? Peut-être ? Enfin !

Un médiocre ? Un sublime ?

Par goût vous cherchez un poète,

Un dont les vers seraient si beaux,

Qu’en les lisant ou bien de tête,

Ils couleraient comme de l’eau :

Je veux bien pour Apollinaire

Mais quant à Rimbaud, rien à faire !

                               ***