Le Printemps gris.

Il pleut dans un matin gris

Et c’est très bien ainsi :

Ni saut du lit fébrile,

Ni promenade inutile ;

Le Printemps se fait pensif,

Plus réservé, moins vif,

Il se promène en rimes,

Plus songeur et plus intime,

Une écharpe autour du cou

-Il fait beaucoup moins doux-   

Et regarde la pluie

Qui tombe et qui s’ennuie

Peut-être un peu malgré tout

De rythmer, régulière,

Dans sa pâle lumière,

Des matins passe-partout.

                               ***

Une pensée.

Un peu de pluie et de fraîcheur,

Une pensée

Mais pas d’ardeur ;

Un peu de pluie et de fraîcheur.

Ce qui commence et ce qui meurt

Et mon âme lassée ;

Un peu de pluie et de fraîcheur,

Une pensée.

                               ***

Le temps change.

Adieu vendanges,

Octobre fuit, la saison change

Et il s’est fait des champs aux bois

Un grand silence froid.

Près du square où les grilles de fer rouillent

Les arbres se dépouillent

Et les bancs sont déserts

Dans la grisaille où le regard se perd.

Il pleut dessus la route

Des peupliers dont les branches dégouttent,

Sur les jardins, les platanes du bourg,

Les balcons et les cours.

Et les jours raccourcis, aigres et vides,

En cortèges livides,

Muets ou ânonnant,

S’en vont gagner la nuit en tâtonnant.

                               ***