"Histoire comme chat."

Un chat très noir s’en va tout seul

A pas feutrés dans la nuit tiède ;

Avec l’ombre qui le précède

Et les nuages pour linceul,

Le jour s’enterre sans façon

Et le chat noir part à la chasse.

Monté sur de longues échasses

Pour aller loin, les polissons,

Des projets tournent dans ma tête ;

Le chat marche avec précaution

Vers on ne sait quelle passion

Et les lampadaires projettent

Une pitoyable clarté

Aux reflets de mauvais augure

Sur les toits rangés des voitures

Dans la chaleur d’un soir d’été.

Le chat noir prudemment se glisse

De pare-choc en pare-choc ;

Pourrions-nous faire un peu de troc ?

Échanger un instant nos vices ?

Moi j’irais chasser le mulot

Ou la souris, saine entreprise,

- La nuit elles sont toutes grises –

Et versifier serait son lot.

Hélas, le chat n’est pas poète

Et le poète n’est pas chat,

Ma plume rêve d’entrechats

Et le chat peut-être de couette.

                               ***                       

Le Papillon.

Erreur ou bien inadvertance,

Entre chez moi un papillon

Qui va se poser au plafond

Pour attendre, plein de constance,

Je ne sais quel évènement.

Je parle haut pour qu’il m’écoute,

Lui disant qu’il fait fausse route,

Qu’il se trompe certainement,

Qu’il n’y a rien qui se butine

Aux quatre murs de mon salon.

A ce moment passe un bourdon

Qui vient tout droit de ma cuisine

Et n’entend pas non plus raison ;

Bien sûr le papillon s’obstine

Et je me fâche, on le devine,

Sans qu’aucun me prête attention.

Sûrement demain, sans vergogne,

Je verrai défiler chez moi

La faune des champs et des bois,

Peut-être même une cigogne,

Des hirondelles sûrement,

Un héron cendré, une loutre,

Des musaraignes et en outre,

Comme ce soir évidemment,

Pour la beauté de mon plafond,

Un papillon !

                               ***

Le Cycle des Amours Déçues. I. L’intermittent du Spectacle.

On a replié le décor

Où je croyais vivre ma vie,

- Quelquefois je le crois encor-,

Sans doute on n’avait plus envie

De répéter, jour après jour,

La même histoire mensongère

Que je pensais être d’amour.

Si toute pièce est passagère

Il n’y a pas de raison pour

Faire durer ce dont se lasse

Une héroïne de tréteaux.

Il n’y avait donc plus de place

Pour un de ces « seconds couteaux »

Qui  viennent donner la réplique.

Je n’étais qu’un faire-valoir,

Sans talent ni mérite unique

Que l’on engage un certain soir,

Que le suivant on licencie,

S’il faut, en brûlant son contrat

Et demain, mais qui s’en soucie,

Un autre me remplacera.

                               ***