La chanson des mauvais temps.

(Beaugency - Loiret.)

Comme on tient dans l’obscurité,

Pour s’y mouvoir, une chandelle,

Un chant vient me réconforter

Mais la chose n’est pas nouvelle :

Les mauvais temps se prêtent à chanter.

Une strophe pour la beauté,

Une pour l’amour en promesse

Et que demain saura fêter,

Un refrain contre la tristesse :

Les mauvais temps se prêtent à chanter.

A capella, en aparté,

A voix claire voire à tue-tête

Ce qu’il faudra pour patienter

De couplets car je le répète :

Les mauvais temps se prêtent à chanter.

Faites bien mieux que d’écouter,

En faux-bourdon, en haute-contre,

Donnez de la voix sans compter

Que les échos vous le démontrent :

Les mauvais temps se prêtent à chanter.

                               ***       

Ironie du soir.

Pourquoi ce petit mot joyeux ?

Je m’en vais rêver d’autres lieux,

De délices inespérées,

Au long très long d’une soirée

Qui ne m’annonçait pas pourtant,

Au fil ténu de ses instants,

Mieux qu’un cours banal, sans surprise,

De ceux qu’aucun charme ne grise.

Mais, n’est-ce pas,  quand vient le soir

On peut songer au lieu de voir

Et pour si peu se mettre en transes :

C’est le secret de l’espérance.

                               ***

Malgré tout.

Au plus profond des nuits

Il scintille une étoile,

C’est elle que je suis

Au plus profond des nuits.

Sur la mer court sans bruit

La blancheur d’une voile ;

Au plus profond des nuits

Il scintille une étoile.

                               ***      
 

Le vieil olivier.

J’étais là en ce temps où seuls vivaient ici

Un peuple de pêcheurs, d’artisans sans soucis

Et quelques paysans gais et durs à la peine ;

La sève du printemps s’écoulait en mes veines.

J’étais sur la colline au temps où les chemins

Firent place à la route et quand l’étranger vint

Je ne m’étonnais point ; sur la plage la houle

Bruissait toujours semblable, où chaque aube déroule

Les joyaux scintillants de ses mille couleurs

Et, puis le soir venu, teint de mille douceurs,

Mon tronc portait heureux l’argent de son feuillage.

Mais il n’est pas de ciel qui reste sans nuage,

Du bord de chaque route il poussa des maisons

Dont parfois la laideur insultait l’horizon

Et puis il vint des gens, sans aucune culture,

Qui saccagèrent tout en parlant de nature

Et je me sentis vieux autant que malheureux.

Mais je suis toujours là et je conserve un peu

De la joie d’autrefois au fond de mes racines,

Sur mon tronc tortueux des siècles se dessinent,

Oui, je suis toujours là, et je demeurerai;

Les jours suivront les nuits, je sais que je verrai

Le reflux de ces mœurs à l’aube d’un autre âge,

Quand l’herbe folle aura du pied de mon ombrage,

Tenace, lentement reconquis les jardins,

Alors je renaîtrai pour disparaître enfin !

                               ***