Somnolence.

Au milieu de la canicule

Il n’est pas question de bouger,

S’active qui se sent léger,

Pour moi j’attends le crépuscule.

La chaleur me ferme les yeux,

Dès lors il faut que je somnole,

Je ne saurais pas faire mieux

Pendant que les heures s’envolent…

Dire que j’écrivais ceci

A quelques semaines d’ici

Et midi glissait comme une ombre

Dans cette pièce fraîche et sombre

Alors qu’aujourd’hui le matin

Rattrape si vite en chemin

Le soir que tous deux se ressemblent

Et puis dans le froid l’aube tremble.

Par-dessus les jardins blanchis

Un soleil de cuivre indécis

Ne disperse pas plus les brumes

Qu’il ne sait réchauffer ma plume.

Et cette grisaille des cieux,

Ces arbres nus qui me désolent,

Ce froid qui s’insinue, odieux,

Malgré cache-nez ou étoles,

Tout me pousse à fermer les yeux

Et c’est ainsi que je somnole

Ne pouvant guère faire mieux

Pendant que la saison s’envole.

                               *** 
      

Coup de chaleur.

Dans la rue flamboyante, à midi bien sonné,

La ville est un désert où les heures s’écoulent

Comme du plomb fondu. Mais où sont donc les foules

Qu’on voyait chaque jour en juin s’y pavaner ?

Il n’y a plus un chat, je ne vois plus personne,

Et les volets partout, ou presque, sont fermés.

Il me faudrait sortir afin de m’informer

Mais devant la chaleur j’hésite et j’abandonne.

Quelques degrés de plus et je suis bien certain

Qu’on verra les palmiers remplacer les platanes

Tout comme les chameaux concurrencer les ânes,

Le soir près du point d’eau péniblement atteint.

Les chacals aboieront dans la nuit sirupeuse,

Le sable envahira jusqu’au delta du Rhin

Et bien d’autres que moi, écriront, je le crains,

Écrasés de chaleur, des strophes nébuleuses.

                               ***     
  

De l'autre côté.

La chambre, ombre et silence aux couleurs de l’été

Des volets clos, tandis que de l’autre côté,

L’après-midi sans fin tremble dans la lumière

Et que les trottoirs blancs brûlent dans la poussière.

Fraîche et douce lenteur, instants abandonnés,

Pénombre aux reflets ocres des vins surannés,

Paresse au délicieux parfum de vieilles pages

Et patine du temps au bord des rayonnages

Où dorment dans la paix d’un savoir sans saison,

Mille jardins perdus et mille déraisons

Et pour mille romans, mille péripéties,

Mille tomes ornés de mille poésies;

La main sans impatience et les feuillets épars,

L’incertain de la rime et le jeu du hasard

Et de l’autre côté des volets clos, ardentes,

Ces heures de l’été des villes trépidantes.

                               ***