L'existence.

 

Je trace un lent sillon

Dans un champ difficile,

En peinant tout au long

Je trace un long sillon.

 

L’existence est son nom

Dont le terme est d’argile ;

Je trace un lent sillon

Dans un champ difficile.

 

Un habitant.

 

C’est un chemin dans la montagne

Où déjà le soleil se couche,

Où l’ombre de l’automne gagne

Des bois de bonne et vieille souche.

 

Un pas devant l’autre, on descend,

On descend parce qu’il le faut,

Cela vient du cœur et du sang

Et c’est toujours, toujours trop tôt.

 

Que ces lourdes forêts sont belles,

Elles n’ont pas vraiment changé,

Sombres et presque sensuelles,

Qui virent monter l’étranger.

 

Celui que l’on voit redescendre,

C’est un habitant du pays,

Toute bûche au feu devient cendre ;

Le jour a presque défailli.

 

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Pour vous, ma Peine et ma Tristesse...

 

 

Je reprendrai l’alexandrin de ma jeunesse

Pour me moquer de vous, ma Peine et ma Tristesse ;

Que l’époque soit folle et ce monde très laid,

J’en conviens mais qu’importe au grand âge que j’ai.

La bêtise en ce monde est-elle une étrangère ?

Elle y règne souvent mais elle est passagère,

Tyrannique bien sûr, sanglante quelquefois,

Victorieuse jamais et vous manquez de foi

De vous désespérer comme je vous vois faire,

Ma peine et ma Tristesse, en si banale affaire.

 

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