Il marchait
comme on marche loin de chez soi,
Et plus qu’à
la ville, étranger à lui-même
Comme on est
par abus d’alcool quelquefois,
Après un cachet
ou pour quelqu’un qu’on aime.
L’amour ?
Pas vraiment, il marchait en colère,
S’il s’arrêtait
on voyait ses mains trembler,
Il marchait tout comme
un qui va aux galères,
Un qui a perdu
ou bien qui a volé.
Et c’était un
jour, un soir, un matin sombre,
Un grand carrefour,
une rue ou un quai,
L’absence encore
et partout, et toujours l’ombre,
Le chagrin, le
désespoir peints sur ses traits.
Et il allait
comme irait un étranger
Mais, aller :
l’horreur, se résigner : le pire;
Alors ?
Un pas de plus où rien ne l’attire
Et moins hésitant
que plus découragé ?
***
