Qu’écrire sinon ce rondeau ?
Je regarde vers la rivière.
Le monde est une poudrière
Et je l’oublie au bord de l’eau.
Si j’étais humain comme il faut
Cela vaudrait une prière ;
Qu’écrire sinon ce rondeau ?
J’ai connu cet endroit très tôt,
D’un baiser, chose singulière
Car il dure une vie entière,
C’était hier, il faisait aussi beau,
Je regarde vers la rivière,
Qu’écrire sinon ce rondeau ?
Que sais-je d’alentour ? Je n’en sais rien.
Et du monde ? Pas plus et c’est très bien.
De mon amour ? Tout ce que j’en rumine
Et du vôtre qu’il a mauvaise mine.
Je sais aussi mil nuances d’argent
Autant pour l’or et ce fil exigeant
Avec lequel d’ordinaire l’on brode
L’enterrement ou la noce à la mode.
Je sais ce qu’il en faut pour l’illusion,
Et le mirage ou bien la déception ;
Je sais le poids des pleurs et des sourires
Qui viennent quelquefois les contredire.
Enfin je sais… Que sais-je encor ?
Le jeu sans fin du bon et mauvais sort,
Beaucoup des fleurs et surtout de la rose ;
D’alentour et du monde : aucune chose.
C’est vrai, le citharède aveugle empreint
Du sentiment de la nécessité
A repris son bâton de pèlerin ;
Il s’est remis en route pour chanter
Les chants des carrefours et des saisons.
Je ne sais pas s’il a tort ou raison.
Son chant emprunte au bruissement des chênes,
A la voix du ruisseau dans la clairière,
Aux champs de blé murmurant dans la plaine,
Un peu, je crois, à d’anciennes prières,
A l’amour d’autrefois toujours pérenne
Comme à la liberté que rien n’enchaîne.
Et si demain vous deviez le croiser,
Arrêtez-vous un peu pour mieux l’entendre ;
Les souvenirs sont un plaisir aisé,
Qui sait ce qu’on peut en attendre ?
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