Arrêtez-vous un peu.

C’est vrai, le citharède aveugle empreint

Du sentiment de la nécessité

A repris son bâton de pèlerin ;

Il s’est remis en route pour chanter

Les chants des carrefours et des saisons.

Je ne sais pas s’il a tort ou raison.

 

Son chant emprunte au bruissement des chênes,

A la voix du ruisseau dans la clairière,

Aux champs de blé murmurant dans la plaine,

Un peu, je crois, à d’anciennes prières,

A l’amour d’autrefois toujours pérenne

Comme à la liberté que rien n’enchaîne.

 

Et si demain vous deviez le croiser,

Arrêtez-vous un peu pour mieux l’entendre ;

Les souvenirs sont un plaisir aisé,

Qui sait ce qu’on peut en attendre ?

 

 

Le pèlerin

 

Celui qui s’est fait pèlerin,

Il chemine bourdon en main,

Sa route va de croix en croix

Et la neige éprouve sa foi.

 

Besace, chapel et galoches,

Et voici que Noël approche,

« Que fais-tu, vieillard, sur la route

A l’heure que chacun redoute ?

 

Tu marches les pieds dans la boue,

Une barbe de givre aux joues,

Vieillard, là-bas, vois-tu la ville ?

Hâte-toi d’y chercher asile,

 

Le gel s’en va brûler la nuit

Où sans abri l’on meurt sans bruit ! »

Lente, toujours du même pas,

L’ombre passe et n’écoute pas.

 

La faute était-elle si grave

Qu’il faille l’expier ainsi ?

Ou serait-ce l’orgueil qui brave

Le ciel comme la terre ici ?...

 

Antienne.

 

Ces murs ont le regard

Des jours d’anciennes fièvres ;

Jour de colère, ô jour à part,

Loup, belette et renard

Où donc est votre maître ?

 

Et ces murs ont des lèvres,

Leur chant comme un rempart,

Jour de colère, ô jour à part

Ces murs ont le regard

Des jours d’anciennes fièvres.

 

                               ***