La nuit pluvieuse.

Sombre absence aux couleurs de suie

Les toits se perdent en la nuit,

Sous chaque réverbère pâle

La cuirasse du pavé luit ;

Au pied du clocher cathédrale

Les cloches sonnent de concert

Dix coups au rythme de la pluie

Qui parle d’un pays ouvert

A l’obscur jardin qui s’ennuie.

L’averse lente s’insinue

Jusqu’en la trame de l’instant

Où chaque ruisselet s’égoutte

Au même rythme que le temps

Et les murs silencieux écoutent,

Inlassable et régulier,

Le chant aux mille voix ténues

Venu d’océans oubliés

Que rien n’arrête ou n’atténue.

                               ***        

L'aventurier.

Je voyage en fauteuil râpé

Et en pantoufles confortables,

Correspondance en canapé

Pour un terminus invariable.

J’admire, mais en aparté,

Mon sens inné de l’aventure

Devant une tasse de thé

Qu’en connaisseur je bois nature.

Imaginez-vous l’émotion

Que recèlent ces paysages

De caractères d’impression

Qui défilent page après page ?

Je n’ai vraiment rien à envier

En hasards et péripéties

Aux autres grands aventuriers

Et j’ai bien plus de modestie.

                               ***            
           

Les amants et la mer.

La mer, abstraction de l’amour,

Dont l’horizon s’enfuit

Immense et changeant comme lui

Sait bien ce qu’il faut dire à celles

Que leur rêverie ensorcelle

Et son ressac fait un bruit sourd.

Vous qui promenez un cœur lourd

Sur la grève au soleil levant,

Vous qui rêvez avec le vent,

Belles, aux sables du rivage

Où passe l’ombre des nuages,

Écoutez à votre tour.

La mer en ses allers-retours

Vit autant de vaisseaux glorieux

Que de naufrages sous les cieux.

Bien des « amants » - cet terme est vague –

Ne sont pas, redit chaque vague,

Des capitaines au long cours.

                               ***