Neuve saison.

Bonjour Printemps, neuve saison,

Pour de neuves amours dit-on,

Est-ce folie ?

Non, dit le Jeune, oui, le Grison !

Viennent-elles ? Point de raison,

Tout s’y rallie,

Pour de neuves amours… Dit-on

Est-ce folie ?

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Chansons !

(Tarragone - Catalogne espagnole.)

Enjoliver le monde est loin de mes soucis,

Que je les chante ou non les plus beaux paysages

N’en seront pas moins beaux, et d’innombrables pages

Ne rendront pas son tain à mon miroir noirci.

Les amours vaudraient mieux, elles sont de passage,

Rien de plus qu’un hors-d’œuvre et pour être précis,

Mieux vaudrait pour la gloire un poème concis

Que des tomes entiers remplis de bavardages.

C’est sans donner le change, étant ce que je suis,

Que j’écris ce sonnet, faisant comme je puis ;

A chacun son jouet et puis son espérance.

Ma main n’a pas écrit pour donner des leçons,

Mon rempart ici-bas c’est bien mon ignorance,

Poète est qui voudra, moi je fais des chansons.

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De feuilles et de pluie.

Il y a les feuilles si vertes

Et, si douce dessus, la pluie,

Un soir gris qui vous déconcerte

Dans ce dimanche qui s’ennuie.

Il y a le papier si blanc,

Il y a les mots incertains,

Peut-être un sourire troublant

Et l’ombre d’un autre matin…

Et tant, avant nous, de poètes,

Qu’il vous semble bien inutile

D’imiter la pluie qui s’entête

En cette chanson peu subtile ;

Il y a le bonheur aussi,

Il y a le bonheur pourtant,

Celui si simple d’être ici

Et celui de vivre l’instant.

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