Mais où sont les neiges d'antan ?

(Strasbourg - Quai des Pêcheurs.)

Peu de givre, pas de flocons,

Tel est l’hiver dans cette ville,

Un hiver doux mais un peu long ;

Peu poétique mais servile,

Il ne plairait pas à Villon.

Pas de verglas, pas de glaçons,

C’est un hiver faible et débile,

A peine une « demi-saison »

Et le décrire est inutile :

Il ne plairait pas à Villon.

Comme il y pleut sur tous les tons,

Crachin, bruine, averses fébriles,

Il pourrait plaire aux hannetons,

Qui sait ? peut-être aux crocodiles ;

Il ne plairait pas à Villon.

Sans neige, la forme et le fond

D’un hiver bien né se défilent,

Il n’est plus digne de ce nom ;

Je puis écrire en codicille :

Il ne plairait pas à Villon.

                               ***

Cinq heures l'après-midi.

Cinq heures de l’après-midi,

Mon balcon, le ciel sur la ville

Et ce chant d’oiseau qui redit

L’été joyeux, l’été futile,

Les jours heureux, les jours qui vont

Danser, légers, au bras des rues

Quand le crépuscule se fond

Aux ombres ternes des statues.

J’ai dit aux lys enfin éclos

Dans le terreau des jardinières

Après tant de mois de repos :

« Vos fleurs sont autant de lumières

En contrepoint de ces murs gris

Qui regardent tous en arrière

D’innombrables hivers aigris

Au miroir triste des gouttières ».

« Croissez, chatoyants de couleurs,

Et multipliez les nuances,

De même, poussez en hauteur,

Vous savez bien quelle importance

Pour les sans-jardins ont les fleurs,

Et que l’été soit abondance

Des balcons jusqu’au fond des cours

Quoique ils ne soient guère faits pour. »

                        ***

"Conversation."

(Venise - Palais des Doges: détail.)

L’Ogre dit au Petit-Poucet :

« Mon cher dis-moi, si tu le sais,

Ce que nous faisons dans ces pages

Où l’auteur s’admire en habit. »

« Je n’en sais trop rien mais je gage

-Répondit ce grand personnage-

Que nous lui servons d’alibi. »

« Voyons, quelque soit le passage,

L’on entend parler que de lui !

En commençant son badinage

Je vois bien qu’il nous nomme et puis

Plus rien. Cela frise l’outrage ! »

« Il peut parler tant qu’il lui plaît

De lui, c’est nous qu’on reconnait. »

Certes ! D’ailleurs je m’y résigne,

Vous seuls avez quelque crédit

Dans les vers, pourtant mes amis,

A la fin c’est moi qui les signe…

                               ***