Pâleurs hivernales.

Certains matins de l’automne ont

Des pâleurs presque maladives,

Blancheurs où de noirs cernes font

Des dentelles d’arêtes vives,

De fins clochers en toits pentus.

Les hauts murs tracent des ruelles

D’ombre aux ruisseaux d’argent têtus,

Tortueuses et rituelles.

Tels sont aussi nos jours urbains

Et froids dans l’hiver qui s’annonce

En nuances de parchemin

A jamais vierge de réponse,

Ocre douceur de l’incertain

Confondant ses nuances bises,

En décembre tout juste atteint,

Avec ses vagues ombres grises.

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La lointaine.

Lointain sont mes voyages

Et maintenant voici,

Reflets plutôt qu’images

Hautes-eaux de l’oubli,

Ces mots qui recomposent

Et recréent le récit,

Entre mémoire et glose,

En tableaux imprécis.

Ponts et palais de marbre,

Le quai des Esclavons,

Saint-Georges, quelques arbres,

« Il padre rosso[1] » vont

S’assembler comme ils  peuvent ;

En feuilles de papier

Les émotions sont veuves

De leur réalité.

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[1]«  Il Padre » ou « il Prete rosso » : Antonio VIVALDI (1678-1741) : était prêtre et roux d’où ce surnom de «  Père ou de Prêtre Roux »

En témoignage.

C’est un matin, la brume lumineuse

Fait penser à l’hiver,

Sérénité ancienne mais trompeuse,

Une peine au revers

Et un autrefois de façade

En noir et blanc, en gris.

Est-ce un présent maussade ?

Non. Un passé aigri ?

Réminiscence de jeunesse,

Dentelle de regrets,

En somme une juste tristesse

Mais banale il est vrai ?

Non, rien de cela pas même,

Oubliée quelque part,

La douceur vieillie d’un « Je t’aime »

Qui résonne trop tard.

C’est la ville pour paysage

Au temps des pas perdus

Et ce n’est rien de plus,

Décor autant que personnages

Qu’un témoignage.

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