Pâleurs hivernales.

Certains matins de l’automne ont

Des pâleurs presque maladives,

Blancheurs où de noirs cernes font

Des dentelles d’arêtes vives,

De fins clochers en toits pentus.

Les hauts murs tracent des ruelles

D’ombre aux ruisseaux d’argent têtus,

Tortueuses et rituelles.

Tels sont aussi nos jours urbains

Et froids dans l’hiver qui s’annonce

En nuances de parchemin

A jamais vierge de réponse,

Ocre douceur de l’incertain

Confondant ses nuances bises,

En décembre tout juste atteint,

Avec ses vagues ombres grises.

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Le copiste.

Tenter de conserver la trace

D’un savoir qui ne vaut plus rien

En espérant, car le temps passe,

Un autre à venir et qui vient.

Je sais déjà qu’il s’intéresse

A l’histoire des temps anciens,

De ce même temps qui me presse

Et qui va devenir le sien.

C’est pour lui que j’écris ces pages,

Je les relis à haute voix,

Leur écho traverse les âges,

Il les redira comme moi.

C’est tout mon but, mon espérance,

Ce que je conserve est précieux,

Un grand savoir en déshérence

Et pour lequel je fais au mieux.

Je sais, l’oubli ronge les âmes

Comme les rats le parchemin :

J’entretiens une pauvre flamme,

Je maintiens ouvert un chemin.

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