Fugitif.

Quoi de plus fugitif

Que l’ombre d’un beau rêve ?

Les mots du plumitif

Et le jour qui se lève ?

Un poème d’amour ?

Un regard dans la rue ?

La rivière qui court

Et le printemps en crue ?

La beauté du lilas

Ou le cœur de la rose ?

Et ce qui se lit là

Comme on lit de la prose,

Qui ne va pas durer

Plus que ces quelques lignes

Qui courent de bon gré

Où le sort les assigne.

                               ***

Les jardins de Villandry.

Beaux jardins de couleurs par le printemps parés

Où jaillissent sans fin ces joyeuses fontaines,

Beaux jardins amoureux, nulle passion n’est vaine,

Prenez ce labyrinthe aux chemins décorés,

La tulipe sanglante, au ciel désemparé

Jette son feu mourant que le vent de Touraine

Disperse en murmurant dans les plis de sa traîne ;

Mai se glisse déjà parmi les buis serrés.

Du lac au chemin d’eau qui s’enfuit sous la treille

Comme un ruban de nacre au milieu des merveilles,

A chaque instant heureux j’ai marqué tant d’arrêts

Que pour en bien parler il faudrait un volume,

Et semblable patience et semblables apprêts

Qu’il fallût au plantoir, il faudrait à la plume.

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Aigues-Mortes.

Lointain le bruit des flots aux sables d’Aigues-Mortes,

Et le marais salant qui rosit au couchant,

Lointain le vieux rempart et la puissante porte,

Lointain le bruit des flots aux sables d’Aigues-Mortes.

Lointain le goût d’embruns que le vent de mer porte

Et la pâleur de l’aube, au loin se détachant,

Lointain le bruit des flots aux sables d’Aigues-Mortes,

Et le marais salant qui rosit au couchant…

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