Fugitif.

Quoi de plus fugitif

Que l’ombre d’un beau rêve ?

Les mots du plumitif

Et le jour qui se lève ?

Un poème d’amour ?

Un regard dans la rue ?

La rivière qui court

Et le printemps en crue ?

La beauté du lilas

Ou le cœur de la rose ?

Et ce qui se lit là

Comme on lit de la prose,

Qui ne va pas durer

Plus que ces quelques lignes

Qui courent de bon gré

Où le sort les assigne.

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