Dimanche soir.

Le dimanche promet toujours plus qu’il ne tient,

Ce coquin trop pressé passe toujours si vite

Que de ce qu’on envisageait, on ne fait rien

Ou presque rien. Quoiqu’il en soit on l’en tient quitte

Car il est tout sourire et c’est un beau parleur

Qui ne veut surtout pas vous causer de la peine,

Il vous l’affirme donc, et la main sur le cœur :

« Juré, il fera mieux la semaine prochaine.

Vous dites oui mais au fond vous le savez bien :

Le dimanche promet toujours plus qu’il ne tient.

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Sur un rhobayat du poète persan Omar KHAYAM (1048-1131).

Poussière sous mes pas, qu’es-tu ?

Souvenir d’une jeune fille ?

Corps d’un poète qui s’est tu ?

Poussière sous mes pas, qu’es-tu ?

Les siècles s’allongent têtus,

Sous ce même soleil qui brille,

Poussière sous mes pas, qu’es-tu ?

Souvenir d’une jeune fille ?

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L'Hiver bougon.

L’Hiver qui somnole au bord de l’eau claire

Rêve peut-être aux neiges d’autrefois,

Lorsque son blanc manteau couvrait les toits

Et qu’il effaçait sur toute la terre

Ornières, sillons, routes et fossés,

Quand l’horizon lointain et le ciel pâle

Ne faisaient qu’un dans la lumière opale

Et le froid mordant de ses jours glacés.

Il n’est plus de neige et guère de givre,

L’eau qui s’enfuit en reflets changeants

De ciel d’azur étincelant d’argent,

Aux feuillages roux apprend à revivre.

Aujourd’hui déjà ressemble au Printemps…

Excusez-le, tout cela le désole,

Voici pourquoi le vieil Hiver somnole

Un peu tristement et dort mécontent.

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