Vocation.

Un peu de temps pour ne rien faire,

Pour rêvasser tranquillement,

Rien n’a jamais su mieux me plaire

Ni me réjouir plus sûrement.

Je me dis sans trop de tristesse

Que j’ai pour seule vocation

Ce goût profond de la paresse

Tant dans les faits qu’en intention.

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Le vieux Novembre.

Le vieux Novembre attend le froid ;

Ni rêves, ni regrets ne vaillent ;

Vêtu d’un matin de grisaille,

Plus gris que façades et toits,

Le vieux Novembre attend le froid .

Le vieux Novembre attend la neige

Dans la tristesse des jardins ;

Fuie la saison, tourne manège,

L’Hiver arrivera demain.

La suite est une longue attente

Dans la tristesse des jardins ;

Passe des jours le long cortège,

Fuie la saison, tourne manège !

Et quand vous lèverez les yeux

Sur la blancheur du paysage

Peuplé de corbeaux sentencieux,

Vous souviendrez-vous d’un autre âge ?

Il n’y faut qu’y regarder mieux

Lorsque vous lèverez les yeux

De dessus cette longue page

Sur la blancheur du paysage.

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Paroles nocturnes.

Ni jour, ni nuit sur le chemin

Que l’on doit malgré tout poursuivre

Ou s’arrêter et ne plus vivre ;

C’est le choix qu’offre le destin :

Ni jour, ni nuit sur le chemin.

Vous ne sauriez guère en sourire

Ce jour-ci pas plus que demain ;

Ni jour, ni nuit sur le chemin.

Entre le meilleur et le pire

Est-ce vous qui ferez le tri ?

Il n’y a pas de compromis.

Peut-être fallait-il le dire

Avant que l’aube ne revînt :

Ni jour, ni nuit sur le chemin.

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Migration.

Ce soir je regarde en vain le ciel pâle,

Elles ont fui sans me dire au-revoir,

Un silence nouveau, triste s’installe

Depuis les toits jusqu’au long des trottoirs.

Le jour se meurt, où sont mes hirondelles ?

Comme le temps s’égrène avec l’été,

Je sais combien les soirées furent belles,

Pourquoi faut-il toujours tant se hâter ?

La saison meurt et voici la nouvelle,

Vous le voyez, le ciel est déserté,

Où donc sont repartis mes hirondelles

Et où l’insouciance et la gaieté ?

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