A la fin de l'été.

Dans les grands arbres verts

Premières feuilles rousses ;

Automne qui te pousse

A préparer l’hiver

Dans les grands arbres verts ?

La fougère et la mousse

L’ont dit à mots couverts

Au geai comme au pivert :

Premières feuilles rousses.

Le ruisseau de concert

Avec l’ombre si douce,

Le champignon qui pousse

Et l’oie et le colvert

En ont parlé au cerf

Sous les grands arbres verts.

Se fane ce qui pousse

Ou se mette à couvert

Car la chaleur se trousse

Et puis le jour se perd

Et ma chanson s’émousse

Et mon cœur est désert ;

Dans les grands arbres verts

Premières feuilles rousses.

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La rose attardée.

La rose en sa pourpre attardée

Brillait au début d’une allée

Comme un rubis sur fond de brume,

A l’instant que l’aube s’allume

Rosissante au fond des bois morts.

Mais sur le champ désert où dort

Le souvenir avec la graine,

Qui verra la moisson prochaine ?

Et la farine de son grain ?

Et qui en mangera le pain ?

Il était une rose unique

Aux pétales ourlés de nuit,

Une rose attardée et puis

Aussi fragile que stoïque,

-Et qui n’en eût été séduit ?-

Elle brillait mélancolique.

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Fable de saison.

Benoît, Janvier le Gris à la barbe neigeuse,

En souriant beaucoup, raconte des sottises

Dans un coin du jardin à un beau brin de brise

Qui déboule du Sud aux vertus voyageuses.

Pendant ce temps l’Hiver au fond d’un caboulot,

Sans discontinuer, s’avale du vin chaud

Et le Givre au café, où il a trouvé place,

Avec un beau Redoux cherche à briser la glace.

La Brume évidemment joue les filles de l’air,

La froidure s’énerve et le Verglas se perd ;

Les Grands Froids d’aujourd’hui ont des mœurs bien étranges,

Etonnez-vous après si notre climat change !

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