Les jardins sont brodés de blanc,
La ville a dessus son armure
Passé l’éclat d’une fourrure,
Les jours sont courts, les jours sont lents
Et tranquilles et nonchalants
Où l’hiver devient sinécure :
Les jardins sont brodés de blanc.
Un désert ou l’équivalent
A banni rumeurs et murmures,
La vie est d’une autre nature,
Jusqu’à l‘horizon somnolent,
Les jardins sont brodés de blanc.
***
C’était un soir d’hiver, d’un hiver blanc,
Je sais, il n’y en a plus tellement,
La ville refermait sur elle-même
Un crépuscule à la fois sombre et blême
Et tout semblait soudain et à la fois
Banal et triste, indifférent et froid,
Le rideau peint du décor d’une scène
Sans lendemain dans un théâtre en peine.
Un soir du dernier mois au bout de l’an,
Vide à se demander où sont les gens
Ou si la fin du monde est survenue
Sans que votre âme ait été prévenue
Suffisamment à temps, comme il se doit,
Pour se remettre à Dieu et à la Foi,
C’était un soir humide et famélique,
La ville refermait sur elle-même
Ses toits lointains et ses rues incertaines
Et je rentrai chez moi mélancolique…
***
 |
| (Région du Kochersberg - Alsace.) |
 |  |
