Broderie.

 

 

 

Les jardins sont brodés de blanc,

La ville a dessus son armure

Passé l’éclat d’une fourrure,

Les jours sont courts, les jours sont lents

 

Et tranquilles et nonchalants

Où l’hiver devient sinécure :

Les jardins sont brodés de blanc.

 

Un désert ou l’équivalent

A banni rumeurs et murmures,

La vie est d’une autre nature,

Jusqu’à l‘horizon somnolent,

Les jardins sont brodés de blanc.

 

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