Des mots.

 

 

Où sont les vers de Baudelaire,

Ceux de Verlaine et de Rimbaud,

Ceux de Madame Deshoulières

Ou ceux de Jean-Ogier Gombaut ?

De Marc Papillon de Lasphrise,

De Nerval et de Heredia ?

Où sont chapelles comme églises

Qui tiraient à hue et à dia

Sur les chemins de poésie ?

Où sont les grands et les petits,

La rigueur et la fantaisie,

Les orfrois et les confettis,

Le rosier emprès les orties

Et le vinaigre et l’ambroisie,

Le vacarme et le vent coulis ?

Où donc est la Belle Cordière ?

Où sont Théophile de Viau,

Villon et la Belle Heaumière,

Où sont Rutebeuf et Hugo,

Aragon et Apollinaire,

Où sont tout simplement les mots ?

 

Complainte.

 

Complainte des brasseurs de mots,

Des fileurs et tisseurs de phrases

Qu’un misérable siècle écrase

De tant de chagrins et de maux.

 

La clientèle se fait rare,

Hélas, et le goût fait défaut ;

Il n’y a plus de vrais dévots,

Les plus belles feuilles s’égarent.

 

Il faut remiser les buvards

Au rayon des enluminures,

Plus d’amoureux de la lecture,

Il ne reste que des bavards.

 

Tous les ciseleurs de volumes

Se regardent un peu hagards

Et rêvent qu’il n’est pas trop tard

Pour vendre plutôt des enclumes.