Roses de Novembre - Suite.

Avec le ciel gris pour décor,

Les frontons universitaires

Et les dernières feuilles d’or,

Un dernier bouquet solitaire.

Comme les dernières couleurs

Ce sont trois roses de novembre

Alors que l’automne se meurt

Et que l’hiver fait antichambre.

Un jardin, l’université

Et ces roses « mélancolie »

Qui viennent peindre en liberté

Comme une touche de folie

A la barbe et au nez du mois

Des froidures et des grisailles ;

Trois fleurs aux teintes de l’émoi,

Un sourire, vaille que vaille,

Parmi tout ce qui peut compter,

Un rayon de soleil d’été

Qui vient vous réchauffer les membres

En regardant trois roses de novembre.

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Un portrait.

Un matin gris, de ce gris uniforme

Que les trois mois d’automne aiment bien ;

Il n’est pas tôt mais les carrefours dorment

Froids et luisants, déserts comme il convient

Au deuil pluvieux de tant de feuilles mortes

Sur les trottoirs sans fin des jours d’ennui,

Un matin gris que rien ne réconforte

Et surtout pas cet autre qui le suit.

Mélancolie, architecte des villes

Aux jours usés que je vous dépeins là,

A quoi bon faire un effort inutile ?

Tout finirait, tu resterais cela ,

Toujours semblable , auprès du temps qui rouille ;

Sur le visage un sourire distrait

Et triste aussi comme sont les gargouilles

Qu’il n’est pas bon de serrer de trop près.

                               ***        

Le rêve des vieilles gens.

(Strasbourg - Église Saint-Paul.)

Les vieilles gens rêvent de chaleur et d’antan

Dans le froid de l’hiver où s’est figé le temps ;

Dans le grand parc désert du bon vieux temps

Les vieilles gens emmitouflés de mémoire et « d’avant »

Que l’on voit assis sur un banc

Rêvent d’une beauté qui fut

Et qui ne sera jamais plus

Et puis s’en vont en soupirant,

Émus,

Dans le froid de l’hiver où s’est figé le temps.

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