Quinze jours froids, quinze jours gris
A parcourir triste et contrit,
L’ennui des heures qui défilent
A ce carrefour de la ville.
Rôle muet trop bien appris,
Sans talent comme sans esprit,
Dans une saison immobile ;
La pièce, à jouer, est facile.
C’est toujours le même décor,
Tentures, poussière et bois mort
Des cadres sillonnés de rides,
Divans grincheux et chaises vides,
Où se tient l’interprète -moi-
De « l’Hiver », la pièce en trois mois
Où l’acteur jouera la patience
Dont l’auteur a fait une science.
