Le tison.

(Strasbourg - Les Ponts-Couverts.)

L’amour est trop tranquille après la fenaison,

Il manque de soleil et puis de déraison,

Si la chair n’est pas triste elle est un peu maussade

Quant aux livres, ma foi, c’est ce qui reste en rade ;

Est-il d’autres combinaisons ?

C’est le mauvais moment, la mauvaise saison,

L’amour est trop tranquille et le froid a raison

Du plus petit, du moindre essai de promenade,

De la moindre aventure et de toute escapade ;

Je vais rester à la maison.

J’érige le confort, l’indolence en blason,

Le silence avec eux, surtout pas l’oraison ;

L’amour est trop tranquille et c’est ainsi qu’on brade

Ce qu’on prisait beaucoup pour un garde-malade :

Par là je veux dire un tison.

                               ***

Je vous écris.

C’est le plus profond de la nuit

Où la trame du temps est vide,

Où rien ne bouge, où rien ne bruit,

Où nul n’attend, où rien ne luit

Que la lampe unique et placide

Sous laquelle je vous écris

Et vous décris mille pensées

Grises qui me peuplent l’esprit.

Demain qu’en aurez-vous appris ?

Rien. Je les aurai effacées

Comme s’enfuient, comme s’envolent

A la diligence du vent

Ce qu’on lui jette de paroles

Et cette ombre qui se désole

D’avoir laisser passer le temps,

L’espoir, le rêve et le moment.

                        ***

En impair.

(La Loire à Meung-sur-Loire.)

Les mots de la nuit,

Certains sont pour toi,

Cailloux dans un puits

Mais sans fond je crois

Puisque je n’ouïs

Dans la nuit, des mots

Pas le moindre écho.

Des rimes ensuite,

Des strophes encore

Que pas un n’ébruite,

Que l’ombre dévore,

Pages éconduites,

Feuilles envolées,

Mortes, désolées.

Un poème en somme,

Impair -à quoi bon ?-

D’amour ou tout comme,

Écrit dans le ton

D’un genre qu’on nomme,

Eux avec dédain

Et moi sans : badin.

                               ***