Au dernier de novembre.

C’est le dernier jour de novembre,

Je n’irai pas me promener.

Le soleil vient illuminer

Les bruns, les roux, les gris et l’ambre

De ce qu’il reste de feuillage

A ces grands arbres domestiques

Qui poussent aux jardins lyriques

Si loin de nos vagabondages.

J’interroge des souvenirs

Qui sont pareils aux feuilles mortes

Et comme elles de toutes sortes,

Voués comme elles à ternir,

Et tout comme elles qu’emporta

Un coup de vent les dispersant,

A disparaître en effaçant

L’ombre de qui les raconta.

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