Voici ce qu’il
murmure ou ce que je recueille :
« Ne
suis-je pas, au carrefour de ce jardin,
Presque
comme un soleil que chaque automne effeuille ?
Chamarré d’or,
puissant et pourtant sans dédain
De ne savoir
que trop à hauteur de semaines
Qu’on me
verra bientôt plus nu, plus dépouillé
Qu’au porche
d’une église, au profond de sa peine,
Un de ces
malheureux que l’on y voit mendier ? »
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