Le kiosque à musique.

Un kiosque à l’aube de septembre

Où danse l’été mélodie,

Au point du jour tout or naît ambre

Au front des ombres désunies.

Des platanes majestueux

Il s’échappe un vol de corbeaux,

Il danse un été vaporeux

Mais que les corbeaux chantent faux !

Matin gris d’une longue allée

Qui se refuse aux promeneurs,

Aux pieds d’un kiosque mausolée

Ce gravier rouge où la nuit meurt,

Un été déjà nostalgie,

Corneilles, freux, choucas, corbeaux,

En bandes jamais assagies,

Et cette brume au fil de l’eau,

Comme les feuilles seront belles

Et pourtant moins que nos printemps ;

Êtes-vous pêche ou mirabelle ?

Moi je rêve aux douceurs d’antan.

Aux marches du kiosque à musique

Je vois une ronde d’enfants,

L’été s’enfuit mélancolique ;

Pourquoi ce regard triomphant ?

                               ***

De quoi peut-on rire ?

Si l’un des deux laisse des traces,

Si l’autre est pénible en effet,

On peut rire du temps qui passe,

On peut rire du temps qu’il fait

Car le premier des deux s’efface

Comme le second se défait.

Le promeneur mouillé se sèche

Et l’âge dispense l’oubli ;

Je serais heureux qu’on le prêche :

C’est la doctrine que j’élis,

La Mort et moi sommes de mèche

Mais c’est elle qui l’accomplit.

                               ***        

Comme le temps passe...

(Strasbourg - Clocheton de la commanderie St. Jean en l'Île Verte - ENA.)

Au fond des matins gris où l’averse marmonne

Ce qu’il reste d’été vous prend un goût d’automne ;

Un peu de lassitude, un rien d’étonnement,

On a beau le savoir, on n’y croit pas vraiment,

Et c’est la fin de l’an déjà qui se profile,

A mon âge un bilan est un luxe inutile.

Comme on feuilletterait l’épaisseur d’un herbier

Je feuillète des noms et des mots oubliés.

Il monte un air connu du froissement des pages,

Les notes à leur tour évoquent des images

Et dehors, dans la rue, en contrepoint, il pleut.

Je me souviens d’avoir préféré d’autres jeux

A ceux toujours recommencés de la mémoire,

Un amoncellement n’est pas une victoire

Et je me dis à l’heure où celui-ci nous quitte :

Les étés sont trop courts ou s’épuisent trop vite.

                               ***