Les mouches.

Le ciel est d’un bleu sans façon,

Les murs sont brûlés de lumière,

La chaleur vibre sur la pierre

Tout comme aux tuiles des maisons.

Pourtant sa puissance indiffère

Le vol que les mouches, en rond,

Dans l’ombre de cet arbre font

Où j’écris ces mots éphémères.

                               ***

Fin de saison.

(Milan - Italie.)

Profitons bien du crépuscule

Dans ce qui reste de l’été,

Les jours d’automne se bousculent

Devant le seuil qu’il va quitter.

Profitons de ces soirs tranquilles

Où pendant quelques temps encor

La rose odorante et subtile

Louera le couchant teinté d’or.

Profitons car les hirondelles

Déjà ne se poursuivent plus,

Le vent fait un bruit de crécelle

Et tous les poèmes sont lus.

Profitons, nous aurons beau faire,

Les temps sont presque révolus,

Un changement est nécessaire

Et à chacun selon son dû.

                               ***       

Danseurs nocturnes.

Au rythme feutré de la pluie,

Danse l’instant, danse la nuit,

Et la phrase qu’une autre suit,

Le point lumineux et la suie

Et la cire d’une bougie

Comme, à cette table où je suis,

Ma main que la rime conduit.

Sur les toits que le vent essuie

Le temps s’écoule et l’heure fuit,

Au bout de l’averse qui bruit

Ma strophe patiente et s’ennuie.

Et du faîte aux pierres enfouies,

Cent fois retrouvées et ravies,

La même ombre qui me conduit

Et la phrase qu’une autre suit

Et la flamme de la bougie,

Dans ma main la plume qui luit,

Dansant au rythme de la pluie

Me font la moue ou me sourient.

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