Le ciel est
d’un bleu sans façon,
Les murs sont
brûlés de lumière,
La chaleur
vibre sur la pierre
Tout comme
aux tuiles des maisons.
Pourtant sa
puissance indiffère
Le vol que
les mouches, en rond,
Dans l’ombre
de cet arbre font
Où j’écris
ces mots éphémères.
