Les mouches.

Le ciel est d’un bleu sans façon,

Les murs sont brûlés de lumière,

La chaleur vibre sur la pierre

Tout comme aux tuiles des maisons.

Pourtant sa puissance indiffère

Le vol que les mouches, en rond,

Dans l’ombre de cet arbre font

Où j’écris ces mots éphémères.

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