Impossible.

L’automne d’un matin

                                Sur un plan d’eau perdu

Dans le dédale ancien

                                Et les chemins perclus

De ma mémoire.

Brouillards accumulés

                                Et reflets d’eau lointaine

Aux barques submergées

                                Dont la surface vaine

D’aube se moire.

Comment mettrais-je un nom

                                Sur telle résurgence

Plus qu’imprécise au fond

                                Et sur telle distance

Qu’on n’y peut croire ?

                         ***

L'Immobilité.

Chemins boueux, routes d'ornières,
Je voyageais sans fin l'exil,
Le temps me couvrait de poussière,
Chacun disait: "où s'en va-t-il ?"

Un jour pourtant, quitte à surprendre,
Mes pas ont voulu s'arrêter;
N'ayant plus d'ailleurs où me rendre
Je me suis cru en liberté.

En voyant passer les nuages
Mon laisir s'est mis à chanter:
"Bon vent à tous ceux qui voyagent
Et vive l'immobilité !"

Hélas, le monde n'est pas sage,
Il n'a pas cessé de bouger
Tandis que je prenais de l'âge
Il poursuivait d'un pas léger.

Et me voici bien solitaire
Et me voici bien étonné,
Un peu comme un vieil antiquaire
Dans un village abandonné.

Les objets que je manipule
En souriant ne sont plus rien
Que des bibelots ridicules
Pour le rare passant qui vient.

Sans faire de littérature
Je suis aussi dépassé qu'eux
Et presque une caricature
De poète et de maître-queux

Avec mes vieilles casseroles,
Mon vieux porte-plume à la main;
Entre déjeuners et paroles
Je me dis: suis-je encore humain ?

              ***

Les Livres en Liberté: Histoire d'une Adoption.

Sur les rayons de la cahute,
Là-bas, un livre m'appelait;
Le vent qui siffle et qui chahute
Raconte un peu ce qui lui plaît.

Mais le vent sait que je l'écoute
Comme je sais bien qu'il m'entend,
Si quelqu'un parmi vous en doute
Il n'aura qu'à faire semblant.

"Un livre vert comme les feuilles
Et qui parle de la forêt,
Va donc, il faut que tu l’accueilles
Et tu le liras sans regret."

Au matin gris, trois pas en ville
Pour trois courses d'à peu près rien,
Après passons à plus utile
Et venez avec moi mon chien.

Le jet d'eau chante solitaire,
Les bords de l'étang sont déserts,
Le temps a mauvais caractère,
Ce mois est un peu tête-en-l'air.

J'ai poussé jusqu'à la cabane,
Je me suis assis sur le banc:
Tous ces livres qui les condamne,
Qui vient ici les mettre au ban ?

Au vert franc de sa couverture
J'ai compris que j'étais devant,
J'étais plein de désinvolture,
Les arbres bruissaient dans le vent.

Je feuilletais à l'aventure,
Déjà nous étions plus qu'amis,
Il n'était pas de la nature
De ceux qu'on ne lit qu'à demi.

Ce livre, "la Forêt Perdue",
A cette heure-ci est chez moi
Où son histoire sera lue
Et même lue à haute voix.

              ***

Les Hirondelles.

Les couleurs du ciel ont changé

Mais où sont donc les hirondelles ?

Moi, je n’ai presque pas bougé,

Elles ont fui à tire-d’aile.

La crinière des marronniers

A force de pluie incessante

Sur les quais s’est mise à rouiller ;

Quelle fin d’été languissante !

Où sont les chaleurs de midi,

Les femmes en tenues légères,

Où sont les jardins engourdis

Dans leurs corolles de lumière ?

Gris des balcons et gris des toits,

Au ciel grisaille nouvelle,

Le vent qui chante quelquefois

A voix douce dit et rappelle :

Mais où sont donc les hirondelles ?

                    ***

Jamais Plus.

La première fois un sourire
D'amour. Le même jamais plus...
Un livre et le bonheur de lire
Et une fois le livre lu,
Bien sûr, le même jamais plus.
Et puis cette étreinte voulue
Dans la flamme des corps,
La certitude dévolue
Aux hommes et comme la mort
Brève et la même jamais plus.

               ***

Et... un article sur un poète belge méconnu: Roger DE LEVAL:   

http://faititre.blogspot.fr/2014/08/poete-qui-ou-que-suis-je-propos-de.html

Etude d'un poème de Verlaine.

Un article sur le poème "Portrait Académique"(du recueil "Invectives" 1896) de Paul Verlaine.

http://faititre.blogspot.fr/2014/07/a-propos-du-poeme-portrait-academique.html

Gris.

Pourquoi les printemps d'autrefois
Nous paraissent-ils des merveilles
Qu'un éclat de rire ensoleille
En ville, aux champs ou dans les bois ?

Couleur châtain, couleur de paille,
Tous les cheveux deviennent gris,
Il faut bien que le ciel grisaille
Puisque l'hiver en gris s'écrit.

C'est de soir gris que se colore
Ce que monologuent nos voix
Des gris ennuis qu'elles déplorent,
Des misères que chacun voit.

Gris, nos soucis si terre à terre,
D'une épitaphe à un sursis,
Grises nos heures solitaires
Mais toute vieillesse est ainsi.

             ***

Dans le Grenier.

Dans le grenier des âmes délaissées,
Venez, venez, nous cueillerons des fleurs
D'amours et d'illusions passées,
Dans le grenier des âmes délaissées.

Ici le rêve et les heures lassées,
La paix, ont choisi l'ombre pour couleur;
Dans le grenier des âmes délaissées,
Venez, venez, nous cueillerons des fleurs.

Ce triolet est composé à partir des deux vers d'un des "poèmes cathares" rapportés et traduits par M. Denis SAURAT: Nouvelle Revue Française, du 1er octobre 1953, 1ère année n°10, p.616-635.

Articles sur deux poètes.

A retrouver aux adresses indiquées.

Histoire du poète VERLAINE et de la Fée Verte.

 http://faititre.blogspot.fr/2014/07/histoire-du-poete-verlaine-et-de-la-fee.html

 

A l'occasion du centenaire de 1914 et à propos de Monsieur LEBESGUE, poète cher à André Gide.

http://faititre.blogspot.fr/2014/07/a-loccasion-du-centenaire-de-1914-et.html

Abbaye de Santes Creus (Catalogne-Espagne).

Les champs que la moisson besogne

Sommeillent enfin en repos,

Le murmure d’un filet d’eau

Au fond d’un cloître en Catalogne

Égrène en perles de fraicheur

Une prière plus ancienne

Que celles des pierres du chœur

Où les gloires des rois se tiennent.

Pour l’ombre obscure des cyprès

Aucune nuit n’est assez noire

Et la fontaine dit l’attrait

De la source qu’elle offre à boire;

Pans de pénombre et de clarté

Que les arcs paisibles cadencent,

Pour moi, vous prierez en silence

D’une plus sincère piété.

               ***

De Saison.

L'averse pleure dans la nuit
Et juillet ressemble à novembre,
Le carrefour désert y luit,
L'averse pleure dans la nuit.

Sous les grains que le vent conduit
L'ombre et l'hiver font antichambre,
L'averse pleure dans la nuit
Et juillet ressemble à novembre.

                 ***

Rome.

Rome, l'empire élu...

Fleurs du printemps des arbres
Sur un rêve de marbre
Qui ne fleurira plus.
Pierres du souvenir,
Grandeur du mot "Histoire",
Rome, l'empire élu
Qui ne peut revenir
Mais hante les mémoires.

Tant de vaine grandeur,
Tant de gloire déchue...
Mais c'est ainsi, tout meurt,
Même l'empire élu...


             ***