Impossible.

L’automne d’un matin

                                Sur un plan d’eau perdu

Dans le dédale ancien

                                Et les chemins perclus

De ma mémoire.

Brouillards accumulés

                                Et reflets d’eau lointaine

Aux barques submergées

                                Dont la surface vaine

D’aube se moire.

Comment mettrais-je un nom

                                Sur telle résurgence

Plus qu’imprécise au fond

                                Et sur telle distance

Qu’on n’y peut croire ?

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