La Lettre.

On range un tas de vieux papiers

Que l’on conserve, on doit l’admettre,

Pour des motifs bien oubliés.

On y découvre cette lettre…

Une page d’une écriture

Brève qu’on ne reconnaît plus

Et ce prénom pour signature

Qui vous a tellement ému…

Alors on recherche un visage

-Pourquoi reste-t-il imprécis ?-

Une voix ? non, rien qu’une image,

Bref éclat d’un roman terni.

Son titre même vous échappe

Mais ce bout de papier vous est

Ce qu’à la vigne est une grappe

Et vous savez tout ce qu’il tait.

                               ***

Conflit interne.

(Château de Chambord - Loir et Cher.)

I.

Te voilà triste ce soir

En train de chercher des rimes

Dans le puéril espoir,

Qui dans ces cas t’anime,

De dissiper ton souci

En griffonnant quelques strophes.

Tu peux reconnaître ici,

En honnête philosophe

Que cela ne donne rien.

Un bon conseil : abandonne

Et cherche un autre moyen,

L’évidence te claironne

Qu’à poursuivre en ce moment,

C’est certain, tu perds ton temps !

II.

Mon bien cher second moi-même,

On ne perd que ce qu’on a

Et le temps, par théorème,

Justement je n’en ai pas.

J’adore quand je griffonne

Que tu viennes m’ennuyer,

Si je hais qu’on me sermonne

Au moins ça me fait oublier !

Avec toi quand je poétise,

Je te l’annonce tout sec :

Je n’ai plus d’autre hantise

Que de te clouer le bec !

                               ***

Raisons différentes, même résultat...

(Venise - Italie.)

Aux jours d’antan que j’étais libre,

Je pouvais vaguer à mon gré

Des bords du Rhin à ceux du Tibre

Et j’y trouvais mon équilibre

En tenant un budget serré

Quoique un défaut de numéraire

M’ait contraint plus qu’assez souvent

A ne fêter ni bouger guère.

Ces jours c’est le même tourment

Que je plains d’une plume amère,

Le même et plus, un petit peu,

Car me voici devenu vieux…

                               ***