Je vous écris.

C’est le plus profond de la nuit

Où la trame du temps est vide,

Où rien ne bouge, où rien ne bruit,

Où nul n’attend, où rien ne luit

Que la lampe unique et placide

Sous laquelle je vous écris

Et vous décris mille pensées

Grises qui me peuplent l’esprit.

Demain qu’en aurez-vous appris ?

Rien. Je les aurai effacées

Comme s’enfuient, comme s’envolent

A la diligence du vent

Ce qu’on lui jette de paroles

Et cette ombre qui se désole

D’avoir laisser passer le temps,

L’espoir, le rêve et le moment.

                        ***

Vilain temps.

Cette époque est « bout de ficelles »,

« Miettes », « débris », « rogatons »,

En un seul mot pas vraiment belle ;

Cette époque est « bouts de ficelles ».

Elle est au fond de l’écuelle

Très « épluchures », très « crouton » ;

Cette époque est « bout de ficelles »,

« Miettes », « débris », « rogatons ».

                               ***       

Pluie de Mai.

La rue déserte qui s’ennuie

Regarde s’écouler la pluie

Tissant le triste canevas

De ce mois de Mai qui s’en va.

Matins et soirs passent humides,

De quais trempés en places vides,

L’asphalte luit, les toits aussi :

Pas de soleil ce printemps-ci.

Pas plus de lumière en ma chambre

Qu’au milieu du mois de novembre,

Sans lumière pas de chaleur

Et mes fenêtres sont en pleurs.

Sur mes balcons il pleut sans trêve,

Et sur mes jours et dans mes rêves ;

Il pleut sur mes résolutions,

Mes espérances, mes passions.

                        ***