Fragments.

C’est un balcon sur quatre rues,

Un bout de parc en point de vue,

La ville et la rumeur des nuits,

Le passage des trams et puis

Des passants, des mots qui s’envolent

Et moi qui rit ou me désole

Selon le moment et l’humeur,

Juin qui s’en vient et Mai qui meurt,

Bribes d’instants, fragments de vie ;

Le cours de ma pensée dévie

Mais ce n’est rien, recommençons :

C’est un balcon…

                               ***      

Romance.

Et la coupe amère acceptée

Ne l’ai-je peut-être pas bue

Jusqu’à la lie, ô toi l’élue,

Elle-même non exceptée ?

Que si l’on veut me reprocher

Et la patience de mes jours

Et mon cœur toujours attaché,

Répondrais-je d’un mot ? « L »Amour » ?

Perles des jours, collier de nacre

Au cou de celles qui paradent,

Je n’ai que l’ambre et le sel âcre,

Joyaux offerts à qui les brade ;

Et l’on m’a dit que c’était peu,

Il y a moins encor, voyez :

L’absence et le foyer sans feu

Et pire, l’espoir oublié.

                               ***

Un portrait.

Un matin gris, de ce gris uniforme

Que les trois mois d’automne aiment bien ;

Il n’est pas tôt mais les carrefours dorment

Froids et luisants, déserts comme il convient

Au deuil pluvieux de tant de feuilles mortes

Sur les trottoirs sans fin des jours d’ennui,

Un matin gris que rien ne réconforte

Et surtout pas cet autre qui le suit.

Mélancolie, architecte des villes

Aux jours usés que je vous dépeins là,

A quoi bon faire un effort inutile ?

Tout finirait, tu resterais cela ,

Toujours semblable , auprès du temps qui rouille ;

Sur le visage un sourire distrait

Et triste aussi comme sont les gargouilles

Qu’il n’est pas bon de serrer de trop près.

                               ***