La nuit s'ennuie.

On s’en rend compte quelquefois,

A force d’arpenter les toits

La nuit s’ennuie ;

On s’ennuierait à moins je crois.

On dirait un chemin de croix

Couleur de suie ;

Par les pignons couleur de poix,

A force d’arpenter les toits

La nuit s’ennuie.

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En gris et bleu.

Le crépuscule est gris et bleu,

Gris c’est la couleur de la cendre,

Bleu c’est la tendresse et l’aveu ;

Le crépuscule est gris et bleu.

Le poète fait ce qu’il peut,

Rien de plus à en attendre,

Laissons l’amant, cela m’émeut.

Il faut aimer pour se dépendre

Et le savoir ce n’est qu’un vœu ;

Le crépuscule est gris et bleu,

Gris c’est la couleur de la cendre.

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Avril.

Est-il plus beau spectacle au détour d’un feuillage

Qu’un rayon de soleil dans un ciel sans nuages,

Quand scintillent les verts parmi les bois nouveaux

Et l’étincelle d’or de leurs bourgeons éclos ?

Est-il plus bel instant qu’un instant de silence

Au beau milieu d’un champ d’où le regard s’élance,

Libre d’errer sans fin entre chaque horizon

Dans la douceur d’Avril, au coeur des frondaisons ?

Est-il plus bel endroit, plus charmant paysage,

Que celui qu’offre ici la Loire de passage

Nonchalante et  superbe au pied de cent châteaux

Dont l’histoire se mire aux reflets de ses eaux ?

Est-il plus beau poème en d’innombrables stances

Que celui d’un moment d’éphémère constance

Qui vient lier soudain, et en un tour de main,

D’un sourire, aujourd’hui, autrefois et demain ?

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