Sarcastique.

Pas de regrets, pas de remords,

Un sourire un peu sarcastique

A chaque nouveau coup du sort ;

Pas de regrets, pas de remords.

Nous allons tous au même port,

Autant demeurer flegmatique ;

Pas de regrets, pas de remords,

Un sourire un peu sarcastique.

                        ***

Pâleurs hivernales.

Certains matins de l’automne ont

Des pâleurs presque maladives,

Blancheurs où de noirs cernes font

Des dentelles d’arêtes vives,

De fins clochers en toits pentus.

Les hauts murs tracent des ruelles

D’ombre aux ruisseaux d’argent têtus,

Tortueuses et rituelles.

Tels sont aussi nos jours urbains

Et froids dans l’hiver qui s’annonce

En nuances de parchemin

A jamais vierge de réponse,

Ocre douceur de l’incertain

Confondant ses nuances bises,

En décembre tout juste atteint,

Avec ses vagues ombres grises.

                               ***       

La lointaine.

Lointain sont mes voyages

Et maintenant voici,

Reflets plutôt qu’images

Hautes-eaux de l’oubli,

Ces mots qui recomposent

Et recréent le récit,

Entre mémoire et glose,

En tableaux imprécis.

Ponts et palais de marbre,

Le quai des Esclavons,

Saint-Georges, quelques arbres,

« Il padre rosso[1] » vont

S’assembler comme ils  peuvent ;

En feuilles de papier

Les émotions sont veuves

De leur réalité.

                               ***

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[1]«  Il Padre » ou « il Prete rosso » : Antonio VIVALDI (1678-1741) : était prêtre et roux d’où ce surnom de «  Père ou de Prêtre Roux »