Soir de semaine.

Strasbourg - Église St-Jean.)

J’attends longtemps mais c’est peu

Quand c’est peut-être un soir à deux…

Je sais très bien que je rêve,

Les soirées d’hiver sont brèves

Et vous travaillez longtemps

Mais que voulez-vous, j’attends.

Il faut bien occuper l’heure

-La nuit arrive à demeure-,

Je songe que vous voilà

Mais le corps et l’esprit las

Vous serez une étrangère

Distraite et n’écoutant guère.

Je dirai, faute de bien,

Que c’est beaucoup mieux que rien

Et par-delà ma fenêtre

Demain sourira peut-être…

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Thèbes ou Troie, nul n'est prohète en son pays.

(Abbaye de Souvigny - Allier.)

I.

Elle a prédit les ruines et la cendre

Qui se cachaient dessous vos lâchetés,

Vous vous moquiez, nul n’écoutait Cassandre[1] ;

Elle a prédit les ruines et la cendre.

Ce soir sanglant le soleil va descendre

Sur le charnier de vos prospérités ;

Elle a prédit les ruines et la cendre

Qui se cachaient dessous vos lâchetés.

II.

Je méprise l’Histoire, haillon malodorant

Dont l’homme a revêtu la beauté de ce monde

Où ses vices furieux défilent tous en rang,

Tapageurs et odieux comme sa gloire immonde.

Vous êtes bien les fils de votre vanité,

Trop sots depuis toujours pour seulement apprendre

Que vous parlez en vain, que vos jours sont comptés

Et qu’il y a bien plus que d’acheter et vendre.

Chacun sera pour lui son propre jugement,

A lui-même il sera la coupe d’amertume

Et la condamnation avec le châtiment ;

Ainsi dit Tirésias[2] et je vous le résume.

III.

Vous avez dit « Prophètes de malheur »,

« Charlatans », « Fous » et bien d’autres injures,

Vous les moquiez et vous n’aviez pas peur,

Vous avez dit « Prophètes de malheur » !

Que dites-vous maintenant dans les pleurs

Ce soir prédit et dont vous n’aviez cure ?

Vous aviez dit « Prophètes de malheur »,

« Charlatans », « Fous » et bien d’autres injures…

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[1] Cassandre : fille du roi Priam de Troie à qui Apollon avait donné le don de prédire l’avenir en y ajoutant cette restriction qu’elle ne serait crue de personne.

[2] Tiresias : le célèbre devin aveugle de la ville grecque de Thèbes.

Autocritique.

(Venise - 2008.)

Je me moque bien du « comment »

Et du « pourquoi » comme du « quand »,

Du but aussi et de l’usage,

Et de la règle et du bagage !

J’écris le vers comme il me vient,

Médiocrement et parfois bien,

Ce que je sais je le raconte,

Je n’en ai ni gloire ni honte,

Que je l’écrive bien ou mal

Ce qu’on en pense m’est égal.

Et si ce temps -dont je n’ai cure-

N’est plus vraiment à l’écriture,

Si dans le grand désert des mots

La rime reste sans écho,

Si l’on me juge ridicule,

JE M’EN AMUSE en majuscules,

Je n’y réfléchis pas vraiment,

J’écris toujours allègrement

Et, pour le coup, même du « qu’est-ce ? »

Je puis sourire et je l’encaisse;

Qu’on me prête ou non de l’esprit

Je m’en moque on l’a bien compris !

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