En route !

N’est-il pas temps de s’en aller

Au gré de la première brise,

Sans but, sans idée bien précise ?

Bientôt l’on fauchera les blés !

Les beaux jours sont vite envolés,

Rien n’a sur eux la moindre prise ;

N’est-il pas temps de s’en aller

Au gré de la première brise ?

J’entends la plaine m’appeler,

Toutes les routes jamais prises,

Le soir léger et l’aube grise

Et le sous-bois d’or constellé ;

N’est-il pas temps de s’en aller ?

                               ***

En paix.

Fin d’Automne, fin de journée

Sous des nuages gris-bleutés

Dont les franges sont galonnées

Du rose pâle souhaité…

S’ouvre ainsi le temps de l’attente,

Moments tranquilles et reclus,

Des heures aux passions absentes,

Et pour moi des livres élus.

Quelque chose d’inéluctable,

Très mélancolique et très doux;

En cette lenteur charitable,

Une pensée, un avant-goût,

Pour que finalement sourie

L’ombre du soir dans le ciel gris

Et que l’Hiver froid se marrie

A la paix des mots que j’écris.

                               ***        

Poème factice.

C’est un poème bâclé

De quatre bouts de ficelle

Et d’une poussière telle

Qu’on n’ira pas le voler.

Rien n’y tient vraiment ensemble,

Le sens en est incertain,

Son rôle, à ce qu’il me semble,

C’est d’être et il est atteint.

Dans ce qu’il propose à lire

Il n’est aucune leçon,

On ne peut pas faire pire,

Aussi, maintenant pressons,

D’autant que dans cette strophe,

La dernière heureusement,

Tout est de la même étoffe

Et rien ne change vraiment.

                               ***