En route !

N’est-il pas temps de s’en aller

Au gré de la première brise,

Sans but, sans idée bien précise ?

Bientôt l’on fauchera les blés !

Les beaux jours sont vite envolés,

Rien n’a sur eux la moindre prise ;

N’est-il pas temps de s’en aller

Au gré de la première brise ?

J’entends la plaine m’appeler,

Toutes les routes jamais prises,

Le soir léger et l’aube grise

Et le sous-bois d’or constellé ;

N’est-il pas temps de s’en aller ?

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