Poème factice.

C’est un poème bâclé

De quatre bouts de ficelle

Et d’une poussière telle

Qu’on n’ira pas le voler.

Rien n’y tient vraiment ensemble,

Le sens en est incertain,

Son rôle, à ce qu’il me semble,

C’est d’être et il est atteint.

Dans ce qu’il propose à lire

Il n’est aucune leçon,

On ne peut pas faire pire,

Aussi, maintenant pressons,

D’autant que dans cette strophe,

La dernière heureusement,

Tout est de la même étoffe

Et rien ne change vraiment.

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