L'arc-en-ciel.

(Plage de Guidel - Bretagne.)

Le faix pesant de mon passé

Fléchit mon présent en arrière

Et je trébuche à la lumière

Des jours de longtemps délaissés.

De la saison des canicules

J’espère un orage de feu

Qui, sauvage, balaye et brûle

De ce qui fut, tout ce qu’il peut.

J’espère en la rivière en crue

Qu’elle charrie en son torrent

De noir oubli, les choses vues

Que je m’en vais remémorant

Et je guette la survenue

Pour ce qu’il reste d’essentiel

En cette existence têtue

De l’immense arc-en-ciel.

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En quatre.

A la cruche de cuivre aux reflets chaleureux,

Que depuis cinquante ans au même endroit j’admire,

Je dédie un quatrain, elle en vaudrait bien deux

Mais les vers du second resteront à écrire.

Au vieux vase pansu qu’on dit être « chinois »

Et qui sait me parler du temps de ma grand-mère

J’offre un autre quatrain, sans doute « terre à terre »

Mais rempli d’émotion ainsi que chacun voit.

A ce meuble rustique, à ma première armoire,

Témoin de mes débuts et d’un premier foyer,

J’offre encore un quatrain à défaut d’autre gloire,

Et je l’affirme ici : « Non je n’ai rien oublié. »

Ainsi ces trois objets au dernier me conduise

Pour un quatrain final, celui qui me permet

D’achever aujourd’hui la page d’un carnet

Où mon inspiration, déjà courte, s’épuise.

                        ***

Souvenirs d'un pays disparu.

(Dambach - Alsace - Un matin d'automne.)

De tous ceux dont vous parlez, que reste-t-il ici ?

Rien, à peine les pages d'un livre que personne ne lit.

Un livre, mais un livre muet

Car il parle de choses trop anciennes,

Avec des mots beaucoup trop usés pour qu'un lecteur aujourd'hui s'en souvienne…

Vous dîtes des noms disparus,

Des paysages usés,

Des saisons qu'on ne voit plus,

Et des maisons que le temps a rasé,

Vos mots font le son des cloches lointaines,

Que le temps a fêlées

Et dont le vent emmène

Un écho désolé

Mourir dans un jour étranger.

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